Pão de ló de Vizela

A nossa Salomé já nos tinha ensinado a fazer um delicioso pudim de claras, mas ontem à noite veio aqui à cidade das rotundas com o nosso Happyandbleeding etrouxeram-me um pão-de-ló de Vizela.

Estivemos o tempo todo a dizer mal dos bloguentos.

Em memória de Pedro Parcerias

Gabinete de de Filosofia Medieval

Colóquio internacional

Universalidade da razão, pluralidade de filosofias na Idade Média
Em memória de Pedro Parcerias

4 e 5 de Janeiro de 2008
Sala de reuniões, FLUP

A investigação recente tem procurado mostrar o pluricentramento filosófico da Idade Média,
contrariando assim a deformadora visão de um pensamento uniforme e dogmático. As comunicações
aqui reunidas mostram uma Idade Média plural em temas e autores, problemas e soluções, textos e
orientações, fontes e influências. Pluralidade que atravessa as filosofias medievais e a sua permanente
e universal abertura à razão, também submetida a crítica.
O colóquio integra as comunicações apresentadas por autores portugueses no XIIº Congresso da
Société Internationale pour l’Étude de la Philosophie Médiévale, que decorreu de 16 a 22 de
Setembro de 2007 em Palermo, a que se juntam as comunicações de outros membros do Gabinete
de Filosofia Medieval e de convidados nacionais e estrangeiros. O colóquio retoma por isso o título
do congresso de Palermo: Universalità della ragione, pluralità delle filosofie nel Medioevo.
O colóquio reúne-se em memória de Pedro Parcerias (Porto, 21.02.1971 – 27.07.2007),
licenciado, mestre e doutor em Filosofia pela Faculdade de Letras da Universidade do Porto. Desde
2006 era bolseiro de pós-doutoramento da FCT na Universidade de Coimbra. A sua tese de
doutoramento (Porto 2005, sob a direcção da Prof.ª Maria Cândida Pacheco) será em breve
publicada pela Imprensa Nacional Casa da Moeda: Ente e devir : coordenadas e estrutura da
metafísica in via Scoti. O seu site continua activo: http://ontologiaprimitiva.com

Programa

4 de Janeiro
9,30

Abertura do Colóquio

Maria Cândida Pacheco (Universidade do Porto – IF/GFM)

9,45-10,45

Lição inaugural

Jügen Miethke (Universidade de Heidelberg, Alemanha): Varieties in Medieval Political
Theory in the 14th Century: Marsilius of Padua, Lupold of Bebenburg and William of
Ockham on the Side of the Emperor in his Struggle Against the Pope.

10,45-11,00
Pausa

11,00-12,30
Paula Oliveira e Silva (Universidade de Lisboa – CF): A compreensão do inefável em S.
Agostinho.


Daniela Silveira (Universidade do Porto – IF/GFM): Boécio (título a confirmar).

José M. Silva Rosa (Universidade da Beira Interior): O ‘conflito de interpretações’ no
Tratado do Discurso Decisivo de Averróis

12,30-14,30
Almoço

14,30-16,00
José M. Costa Macedo (Universidade do Porto – IF/GFM): Intellectus/Ratio em Escoto
Eriúgena e Anselmo de Aosta. Um confronto.

Maria Leonor Xavier (Universidade de Lisboa): Anselmo e Duns Escoto: algumas
afinidades estruturais de pensamento.

Vera Varjota Rodrigues (École Pratique des Hautes Études, Paris – post doc FCT –
IF/GFM): «Universalis dicitur quasi communicabilis». Scientia, fides e credulitas em
Teodorico de Chartres

16,00-16,30
Pausa

16,30-18,00

Manuela Brito Martins (Universidade Católica, Porto): Os diferentes modos de pobreza
no Sermo de paupertate do Pseudo-Grossteste

José Filipe Silva (Universidade do Minho – IF/GFM): A alma humana segundo Roberto
Kilwardby.

José Meirinhos (Universidade do Porto – IF/GFM): Existiu um “averroísmo lisbonense”
no século XIV?

5 de Janeiro
9,00-10,30
António Rocha Martins (Universidade de Lisboa – CF): Metáfora e teologia em S.

Boaventura

Luís M. Augusto (University of Sussex – post doc FCT): Eckhart e o 'Inconsciente'

Joana Serrado (Universidade de Gröningen, Holanda): Was heisst Minnen? As razões do
amor através das Beguinas, Mestre Eckhart e o misticismo ibérico

10,30-10,45
Pausa

10,45-12,15
Luis Alberto De Boni (Universidade de Porto Alegre, Brasil): “Praeter de te a philosophis
praedicta, catholici te laudant omnipotentem” (Duns Scotus)

Lídia Queiroz (Universidade do Porto – IF/GFM): Estrutura e problemas em discussão no


De continuo de Tomás de Bradwardine.

Mário S. de Carvalho (Universidade de Coimbra): Neoplatonismos aos ombros de
Aristóteles

12,15-13,00

Lição de encerramento

Josep Puig Montada (Universidad Complutense de Madrid, Espanha — Presidente da
Société Internationale pour l’Étude de la Philosophie Médiévale): Hasday ha-
Sefardi y los apocrypha de Maimónides

13,00

Conclusões e encerramento

José Meirinhos (Universidade do Porto – IF/GFM)

13,30
Almoço

Organização

Gabinete de Filosofia Medieval
Faculdade de Letras
Via Panorâmica s/n
4150-564 Porto

Torre B -Gab. 119
tel. 226077100 -ext. 119
email: gfm@letras.up.pt

Secretariado e inscrições

Gabinete de eventos e comunicação
Colóquio GFM
Faculdade de Letras
Via panorâmica s/n
4150-564 Porto

geci@letras.up.pt ; Telef. 22 6077123

Inscrições

Geral: 10 euros; Membros FLUP: 5 euros; Membros GFM e IF: gratuita.

Das chaves

Não gosto nada de ir aos jantares que ofereço. Sinto sempre a tentação de não ir. Mas se não fosse, quem tinha as chaves para abrir a porta?

Estado da Questão

Apesar de estar sempre a perder as chaves, nós lá em casa somos todos chavistas.

Amor de amoras

Amor de amoras

eu já vi. (E já deixei de ir ao blog da menina limao para ela nao parar de falar comigo com todas as minhas opinioes drásticas e melodramáticas que já para lámandei)

Eu nao vi In the mood for love pois evito a todo o custo desgostos amorosos. Nao quero pensar no assunto. Nao gosto. Não rima comigo e com o meu casaco verde novo.

Vi este porque a minha irma estava aos gritos com o Jude Law.

Eu nao gostei muito.

Digo-vos uma coisa. Fiquei quase pro-sionista por causa da Natalie Portman. O seu desempenho é de arrepiar. E adorei constatar que o meu cabelo já esteve um dia como o da Rachel Weisz, quando saio do cabeleireiro.

Mas eu já nao tenho paciencia para desgostos de amor. Ja sou quase trintona. Nao te estou a chamar novinha, limao, simplesmente eu é que estou velha e azeda.
Já me bastam os meus poemas.

O filme é mesmo como a sua metáfora - blueberry pie.

É boa, saborosa, mas apesar de ser home made, não consegue ser cozinha de autor.

No entanto, deem-me uma tarte de amoras ou mirtilos ou como se chamam essas bagas azuis, e naturalmente que eu aceito.

Flores Calvinistas

Ontem estava um papelinho debaixo da porta da minha casa de 16m2 a dizer que me mandaram um ramo de flores e entregaram ao vizinho do quarto do lado.

Como já era tarde, não toquei à porta do vizinho . Atirei-me ruidosamente para a cama pronta a imaginar quem teria mandado as flores.

Seria um belo rapaz, com uns oculinhos redondos, doutorado aos 30 anos em retábulos medievais ?

Seria um moço poeta que encontro no Café Pauze, andrajoso e com uma pronúncia incompreensível, (ainda hoje nao sei o seu nome) que me confessou, corando, ter gostado muito dos meus caracois? (era um poema, sobre caracois)

E durante muito tempo sonhei no cartão respeitoso mas ardente com que iria retribuir a alguém o raminho.

Devo ter feito barulho a sonhar tanto, ou a remexer-me na cama com alegria, nao sei, que o vizinho de lado me apareceu com o raminho. Até tinha uma bola de Natal. Eu perguntei - tem cartao? (Desejando no fundo nao ter cartao, para pensar em mais hipoteses, ampliando até às mais impossiveis). E lá tinha um cartaozinho.

Era da administração da minha faculdade. Ou seja, a minha orientadora. Agora como é que eu tenho coragem de voltar a não entregar os trabalhos exigidos? Estes calvinistas atacam-nos com flores e má consciência.

Como perder futuras amigas na internet com apenas uma pergunta

Entqo, Salomé para quando é que o David te convidou ver Blueberry Love?

E, ja agora que perdi a vergonha toda, happyandbleeding, para quando é a nossa noite de gelados ao pé do Ceuta?

A minha pátria

A minha pátria já nao é só a lingua portuguesa.

A vida tem-me corrido bem, mas a minha alma não se esqueceu que tem de voar para Vizela.

O meu ceu

será sempre verde

Camarada

A vida anda-me a correr mal. Acho que foi por ter esbarrado na página do Miguel Marques. Era o mal maior que me poderia ter acontecido. Não só por o Miguel Marques ter todos os indicios de ser um misógino impregnado, daqueles que dizem para escrever um bom romance é preciso tratar mesmo mal as mulheres, mas também, juntamente, por, pelos vistos - posso não investigar para a minha tese mas lá no google sou expert!- o moçinho ter escritos textos para o DN Jovem.
Eu sou daquelas meninas que foram censuradas à partida pelo DN Jovem. Nunca lá mais pus os pés. Quem era o avaliador era o nosso grande romancista José Luis Peixoto (por acaso amigo do Neo- Realista. Aliás, quantas discussões não tivemos por causa do Luis Peixoto). (Invejas puras e duras, reconheço. Não sou perfeita. Quase, mas não inteiramente.)

Eu enviei um poema para o DN. Jovem quando andava hiper activa (um estado bem estranho na minha pessoa) no Bloco. Especialmente quando o Bloco era o Bloco/Madeira . Uma das funçoes era estar na nova sede (quando toda a gente frequentava a sede da UDP). Felizmente a sede era perto de um sitio onde se vendiam queijadas magnificas. Mas nessa altura eu subia e descia as veredas, e as minhas coxas não se chateavam.

Este poema foi-me censurado pelo J.L. Peixoto porque , apesar - and I quote- dos esforços concretistas da primeira parte, a segunda, o final, era desastroso. Agoro GOSTAVA (estás a ver, estou mais meiguinha) de saber porque é que o final não pode destoar do início - ja que tu pertences a geraçao D.N jovem e eu sou uma quase-trintona-amargurada-com-coxas-do-tamanho-de-abóboras



Ser Camarada


o teu corpo farejo CÁ
na areia da tua CAMA
dizer sem pejo: AMA
pedir num beijo- AMARrA
deitada na lua do MAR
loucamente crua e MÁ
arquejar no desejo no AR
trincar tua coxa de RÃ
acender uma tocha iRADA
bebendo a luz que DÁ


até ao espasmo de uma pálida aragem
que estremece e apaga nossa camaradagem.

(Porto, 11. Nov. 2003)

http://tripnaarcada.blogspot.com/

MANIFESTO ANTI-TRABALHO DO PARTIDO SURREALISTA SITUACIONISTA LIBERTÁRIO

Estou farto dos velhos
que mandam os malandros trabalhar
estou farto do paleio imbecil
do Governo e da televisão
estou farto das Finanças
e da Segurança Social!
Que se foda o dinheiro!
O Sócrates que vá trabalhar!
Quero passar passar o dia
a escrever poemase a olhar para as gajas.
Estou farto de défices, de percentagens e de economistas!
Estou farto de racionalistas,de analistas e de ponderações!
Estou farto de santas, de seitas
e da moral!Estou farto dos políticos
e das directivas do comité central!
Estou farto do Rocha, do Makukulae do país!
Que se foda o dinheiro!Não quero trabalhar!
Quero passar o dia a escrever poemas
e a olhar para as gajas.

Pelo PARTIDO SURREALISTA SITUACIONISTA LIBERTÁRIO


eu subscrevo. (substituindo só as gajas por os ga(i)jos)

Nao fui a Utrecht dar o bacalhau ao Fradique porque quando cheguei à estação vi que nao tinha dinheiro suficiente . Eram apenas 25 euros (para uma viagem de 1h 40m).
A vida etá a correr-me mal. Até o Miguel Marques deve andar melhor que eu. Nem sequer me mandou os apostrofos. Agora tenho de me contentar com a falta de cedilhas e acentos e voltar a ter pena de mim. Já comprei um bolo de chocolate para me fazer companhia enquanto faço soduku. Voltarei a escrever quando houver um milagre e me tornar outra vez na Santa Joana Princesa.
Até lá, um abraço deste mundo que não é o meu reino.

Autocomiseração antes da reunião de logo a tarde

Santa Joana Princesa e New Age Deliquents

Quem quiser ver ao vivo a Santa Joana Princesa vestida por Tóxica Hepburn e Menina-Canudos pode vir até Aveiro.

Se alguém gozar com as minhas coxas vocês as duas levam uma chicotada. (Eu ando muito bruta)



A Aveiro Fm convida-o para a sua 5ª Gala.




7 de Dezembro, pelas 21.30h, no Centro de Congressos de Aveiro, mais uma grande noite de festa com dança latina, dança contemporânea, moda, filmes e muita musica: - Paulo Praça (autor do hit nacional "Verdade"); Xaile (novo projecto português com caras bem conhecidas da televisão) e NAD ( a banda aveirense do momento).




Os animadores e jornalistas da Aveiro FM vão apresentar a Gala e entregar os 16 troféus de homenagem às personalidades, instituições e eventos que se destacaram ao longo do ano no distrito.




Os bilhetes têm o preço simbólico de 5€ e o valor total da sua venda reverte a favor do CARDA – Centro de Alcoólicos Recuperados do Distrito de Aveiro – a causa social da edição de 2007.

Os bilhetes estão à venda na Rádio Aveiro FM – Av. Dr. Lourenço Peixinho, Edifício 15 – 5º andar, ou no próprio dia no Centro de Congressos.




Contamos com a sua presença para fazermos desta Gala uma celebração memorável. Venha cantar os parabéns aos 18 anos da sua rádio.




Obrigado pela sua presença.













Duração: 2 horas

Dress code: informal

O Texto de Apresentaçao da Menina Limão (14/09/2007)

Um jardim seria óbvio. Prefiro enunciar uma estufa. Imagine-se um espaço que enchemos de plantas, muitas espécies de plantas. Um espaço onde podemos começar por escolher uma flora inteira. Íntimo e labiríntico, este é um espaço que percorremos lentamente e vamos lendo com os dedos. E a haver um momento do dia para esta estufa, esse momento é a manhã. Tem de ser uma manhã, porque é nela que se dão todos os despertares. Essa é a única luz possível – a claridade de um ser entregue ao seu despertar.
Mas desengane-se quem julga que este livro nos fala de botânica para nos falar de botânica. Não. Este é um tratado de botânica aplicada a um corpo, ao teu corpo.
São, na verdade, dois corpos, um activo e um (aparentemente) passivo. Existe uma acção de um corpo sobre o outro – um corpo que lê o outro com as pontas dos dedos, um corpo que lê o outro como quem o despe. Que o disseca como se disseca uma flor. Todo o discurso encetado se processa através da metáfora da Botânica. E porquê esta metáfora? Porque as plantas são seres vivos. Delicados. Frágeis. Seres que requerem cuidados e atenção. Exigentes. Comunicam com o corpo quando falhamos o nosso dever de olharmos por eles – e só por isso digo que são aparentemente passivos. Expressam a sua carência. Dizem-se sedentos.
Este discurso encerra uma promessa de dedicação. A questão que se coloca é o “como”. Como cuidar de um amor, como mantê-lo, como alimentá-lo. É fácil semear. É fácil ver nascer os rebentos. O difícil é saber controlar o ar que o impede de se tornar irrespirável; o difícil é saber quando regar e estar preparado para fazê-lo sempre que é preciso. É um labor de minúcia, de zelo e é a tempo inteiro.
Daqui nasce a estufa. O que a distingue de um jardim? O calor. A temperatura que o botânico controla como sendo a ideal à vida das plantas que a habitam. Um amor quer-se alimentado a calor.
À semelhança da Botânica que evoca, este é um Tratado cujos recantos e detalhes exigem a mesma dedicação compassada.


menina limão

Resumindo

Amor cum rapit, unit, satisfacit.
Primo quidem amor rapit ad amatum et idem extasim facit.
Secundo amor iungit cum amato et quasi unum efficit.
Tertio amor sibi suffict, nec aliud praeter amare quaerit

Gerson, De Mystica Theologia speculativa, 95.

Sevícias

Ó bébé.

Amanha pelas minhas 15 horas vou estar extremamente aborrecida e hei-de querer vingar-me em alguém.

Às duas horas vou ter uma reunião com as minhas orientadoras. Tenho de lhe mostrar o meu capítulo de 40 páginas, 20 páginas transcritas do português setecentista e 20 páginas traduzidas para inglês. Além de, claro, um resumo de 900 páginas e análise de sínodos.

Como só lhes vou entregar 10 paginas do capítulo (com biblografia), 6 páginas traduzidas e pouquissimas transcritas - além dos sínodos terem ido à vida, que eu ando aqui em teologia não é para aturar homens - e ainda por cima vou-lhes cravar dinheiro para ir para o Congresso Internacional de Filósofas, na Coreia do Sul para ir falar sobre o que mulheres poderiam escrever se não perdessem tempo com homens como tu, QUERO (que contigo tem mesmo de ser à bruta) ver na minha caixa de correio os teus apóstrofos, as tuas cedilhas e os teus acentos aos quais o meu teclado nunca teve acesso.

Apanho o comboio para Utrecht para dar um bacalhau no nosso amigo Fradique Venâncio e assim já vou mais animada, pensando em todas as maneiras de te torturar litera/l/ria/mente.

Alerta Amarelo

Atenção:

vip vaporub tem efeitos secundários literariamente comprovados

Não me digam que eu sou Casamenteira ?

Um poema da Salomé dedicado ao david


ode com meias até aos joelhos

nos dias em que chegas a casa triste
o meu corpo é triste para que nada te fira
nos dias em que chegas a casa triste
sou só corpo com meias tontas até aos joelhos
um corpo nu no medo claro da noite
os seios no redondo azul da tua esfera
e a sombra deles na parede do quarto.
nos dias em que chegas a casa triste
sou uma salomé num desassossego de licor,
o teu lado esquerdo com um sexo de flores,
a ternura somente insuportável
de te saber triste sem te poder tocar.

Visconde A. Pinto Ribeiro

Um Poema de A. Pedro Ribeiro, conhecido nos mundos aristocráticos por A. Pinto Ribeiro.(E parece que o lançamento está adiado)

LUZ

Luz! Luz!
Faça-se luz!
Possuído por um deus
celebro festins interiores
Luz! luz!
Faça-se luz!
Em busca de iluminaçõe
satiro-me contra as paredes
Luz! Luz!
Pedaços de mim
esvoaçam sublimes
Luz! Luz!
Meu canto doido
para lá dos homens!
Luz! Luz!
Para lá das montanhas
para lá das cidades!
Luz! Luz!
À mesa do café
percorro eternidades
Luz! Luz!
Ao poeta das trevas
ao vagabundo das eras!
Luz! Luz!
Dá-me vinhos, licores
mostra-me a saída!
Luz! Luz!
Ilha dos amores,minha rainha!
Luz! Luz!
Meu canto doido
e um deus
que dança
a meus pés.

A. Pedro Ribeiro, Motina/Clássico Real, 1.12.2007.

A tua sorte, bébé

A tua sorte, bébé, é a biblioteca hoje fechar às 5 horas.
E de eu andar à procura do Eduardo Lourenço e recomendarem-me um livro muito melhor.

Não te preocupes quanto `a venda de bilhetes. Se não arranjares lugaresm, sempre podes ficar debaixo das bancadas!

Verdadeiro Método de Estudar

eu sei que tu andas por aí...
também sei mexer no sitemeter.

Um paragrafo sobre a importancia do feminismo-marxismo nos estudos teológicos do Renascimento. Uma vergastada.

Açoite

Açoite em Couro com Tiras - 77 cm


Alguém esta a precisar de um açoite.

Ecriture Feminine aplicada a Miguel Marques

Depois de vir do cabeleireiro onde descobriram finalmente que tenho caracóis e antes de fechar a ligaçao à internet até terça-feira para acabar de uma vez por todas o capitulo "Political Mysticism in Early Modern Iberian Peninsula", deixo-vos só com mais uma consideração filosófica:

Descobri um blog, arrastada nao sei por quem, cuja autoria é um moço que lê Thomas Bernhard. Acho que não preciso de continuar. Eu também o li, quando tive de fazer talassoterapia. O Thomas Bernhard veio no pacote.

De uma maneira obtusa, ele cultiva aquilo que Helene Cixous chamou de écriture fèminine. Em New French Feminisms, Elain Marks (edt) define como a escrita da "jouissance"

This pleasure, when attributed to a woman, is considered to be of a different order from the pleasure that is represented within the male libidinal economy often described in terms of the capitalist gain and profit motive. Women's jouissance carries with it the notion of fluidity, diffusion, duration. It is a kind of potlatch in the world of orgasms, a giving, expending, dispensing of pleasure without concern about ends or closure. (P. 36,
plain n. 8)

O que e que isto tem a ver com o Miguel Marques?
É que este menino e moço também almeja a jouissance, embora, como disse, de um modo obtuso (e a única palavra que consigo encontrar...hoje estou mesmo fraquinha dos meus novos caracóis).

O resultado da sua peculiar écriture feminine (que já Molly, ventríloco de Joyce, apregoava) é que a mim (mas com outras pode ser diferente) me deixa frígida. (E olha que isso é uma tarefa dificil para quem vive de mistica e Cantico dos Canticos)

Agora só não sei se é por eu ser uma feminista ortodoxa ou uma puritana recalcada.

Eu não sabia que havia coisas destas na internet. Nem sei como a minha faculdade não proibe esse site.

Desculpe lá, ó doutor, este é o contibuto, o mal maior que consigo generosamente oferecer (sem nada reclamar) à sua vida sexual.

Dos Líquidos

Devo dizer com orgulho que ja tive este poeta a dormir (e ressonar) na minha sala (sim, sala) depois de uma magnifica discussão politica, terminada com uma francesinha no Café novo, e que tivemos até de chamar a policia porque esta senhora que vos escreve esqueceu-se das chaves dentro de casa.
O A. Pedro dizia - calma, calma. Devia ser dos efeitos do molho picante das francesinhas...Este poema deu um grande salto, Pedro. Parabéns.


"Um Poeta a Mijar" é o título do novo livro de A. Pedro Ribeiro, publicado pela Corpos Editora. O livro vai ser lançado dia 7 de Dezembro, sexta, pelas 22, 30 horas no bar Blá Blá, em Matosinhos. "Um Poeta a Mijar" situa-se entre o surrealismo, o dadá e o beatnick, entre a mulher e os bares, entre o palco e a loucura. "Um Poeta a Mijar" sucede a "Saloon" (Edições Mortas, 2007), "Declaração de Amor ao Primeiro-Ministro" (2006), "Sexo, Noitadas e Rock n' Roll" (2004), "Á Mesa do Homem Só. Estórias" (2001) e a "Gritos. Murmúrios" (1988).

António Pedro Ribeiro.
tel. 229270069.


BORBOLETAS


PEDRO RIBEIRO + FERNANDA PEREIRA


Borboletas na Internet disquete cassete sai e mete na Rosete que nos submete e promete ceias de Natal à entrada do centro comercial à saída do Telejornal cacetete tête-à-tête confidencial dá-me a tua morada a tua namorada o teu portal envia-me um postal uma queca no matagal uma mulher fatal e diz aos putos para parar com o cagaçal não me trates mal não me ponhas mole, ó Amaral.
Chiclete na net orgia na retrete revista coquete croquetes amor de trotinete atómica supersónica harmónica filarmónica filantrópica psicotrópica Mónica, volta aos meus braços aos meus cansaços aos meus bagaços aos meus palhaços em pedaços laços estilhaços calhamaços caracóis duquesa de Góis rouxinóis prato de rissóis cachecóis em Cascais aos casais jornais informais ais aias saias sais minerais saque no cais de embarque um traque no Iraque tic-tac xeque-mate Camarate serrote garrote pote pichote Senhora do Ó tende piedade do Tó que anda metido no pó Aniki-bobó às quartas-feiras dentro das eiras dentro das freiras dentro das frieiras na àgua das torneiras no universo dos Pereiras das colmeias e das onomatopeias ah já dá cá cara de amenduá meu xará vem cá saravá em Dakar junto ao mar
recomeçar dar as cartas cavalgar inventar assassinar penar pinar reinar alcatroar albatroz fêmea feroz fêmea atroz fêmea atrás fêmea com gás que leva e traz prazeres em ruínas suíças preguiças tesão que não sobe mulher que fode mulher que pede e escraviza e sodomiza Torre de Pisa rio Tamisa camisa falsa alça alce alface vegetal tribunal Cabral ao comité central ministros no bacanal com o teu soutien acampado na Lousã no comício do Louçã na casca da maçã a anciã masturba-se turva-se lava-se conserva-se foda-se! Latas de sardinhas minhas campainhas picuinhas lingrinhas xoninhas xanax pentax de alcoolemia cloreto de Eufémia mezinhas da Roménia Ofélia à janela Hamlet dentro dela omelete de cabidela cidadela sitiada aguarela sentinela ao relento rebento em movimento sedento sebento sardento sargento lá dentro whisky alento talento.

Ser para

O Bruno perguntou-me se eu existia mais se ele fizesse uma critica literária à minha Botânica. A resposta é óbvia. Eu não existo sem vocês. Eu acho mesmo que não existo. Quando consigo escrever (o que raramente acontece) e por escrever entendo o momento mágico que os meus olhos traduzem a cor em som do sentido do mundo essa existência, em si tão extática, faz-me dar uma cambalhota, um mergulho no mar revolto de Porto Moniz à Meia Noite de Novembro. Mas essa existência e intermediada pelas nuvens que nos acompanham. As nuvens são tão fortes que por vezes uma nuvem instala-se mesmo por cima da minha cabeça, e não me larga. Nessa altura têm de vocês ter comigo. Eu não me sei mexer. E és tu que sopras para a minha testa e a bruma que me cegava desfaz-se e eu consigo finalmente rever a pedra donde me atirava para o mar.

Sim, Bruno, preciso da tua critica literária, fazes-me existir mais. Como precisei dos apontamentos do HappyandBleeding ao meu "Amor Geral" antes de o deixar voar. Mas antes do Happyandbleeding teve o Francisco Bairrão de me ter dado a ler Alice Oswald para me mostrar como posso crescer. E uma menina Limão que me apresentou ao mundo. Por isso ela continua no 'filme'da minha apresentação. Não foi censurada, cortada, metamorfoseada. Por isso mesmo, também não posso por on-line a minha alegria a distribuir flores. Gostava de vos mostrar como também posso ser bela e feliz, e foi nesse momento, com a Limão e a Tangerina ao meu redor. E sendo eu bela e feliz,
toda a gente pode ser bela e feliz.


Depois encontrei uma Salomé que me arrancou a cabeça com as suas danças arrasadoras. E a Menina-Canudos veio dar-me vitaminas e a menina Tóxica Hepburn, a verdadeira Especialista da Botânica, injectou-me o seu aval cientifico para continuar. Já vos falei da Ana desalmada que, ao procurar a sua alma, também prometeu encontrar a minha? E a Ana Filipa, sem-abrigo cybernético, que apareceu e nunca mais voltou?

E de repente todos vocês me fazem uma poetisa. Houve uma menina que transformou a cor da minha vida, com tonalidades e cores, aquela que é a que é, agora, e até um menino, buscador da perfeiçao das coisas, me fez sonhar, uma noite, que eu era vendedora de sapatos.

Sim, gostava de vender sapatos. Os pés sao mais importantes que as mãos. Deixam-me andar. fazem-me andar. As mãos, para que servem as mãos? Nos meus pes está tudo escrito. Por isso nao uso cremes na cara, apenas nos pés. Os meus pés cheiram a menta. Têm calos na palma do pé, o dedo grande é mesmo grande, e o mindinho e tão mindinho que tem uma unha quase de bébe. Os meus calos não são tão rijos que não se desfaçam com pedra-pomes mas também não são tão moles que desapareçam por completo. Os calos lembram-me as objectos que pisei,sem os destruir, e como sobrevivi sem me deixar, no entanto, insensibilizar. É do dedo pequenino que eu consigo conjugar a palavra amar, e do dedão a palavra a amor. Os substantivos são tão terríveis, não são? Felizmente há um super-lego que corrige as minhas próprias declinações.

E neste caminho (de regresso, de partida), nao me esqueci de ninguém, pois nao? Só ninguém, uma árvore abandonada, me mostra a mim, botanista amadora, o caminho para o Porto, embora eu ache que os meus pés têm de andar tanto para chegar ao lugar de onde parti.

Nao me esqueci de mencionar mais nenhum companheiro de infortúnio, pois não? Das bofetadas dóceis que eu recebo de vez em quando. Segundo o technorati, vocês autorizam-me a escrever. Significa que nos meus mergulhos no vazio, vocês puxar-me-ão por um braço, por um pé (até, com algum esforço, por uma coxa), não me deixando naufragar.

E de repente, Bruno, já que esse é o teu nome, e Joana também é apenas o meu nome, sim, existo mais. Sou-para ti. Sou-para todos. Sou-para ninguém.


Porto Moniz

Poesia na Fundacao casa de Alorna

Recebi este mail. Nao vou estar em Lisboa por esta altura. Sera que algum/a de voces poderia dar lá uma saltadinha ver se estes jardineiros aristocratas cuidam bem da minha Botanica? Sabiam que a Marquesa de Alorna tambem tem uma Botanica? Politica? As coisas que eu aprendo na Holanda...




14 de Dezembro de 2007 (sexta-feira)

Palácio Fronteira



RECITAL DE POESIA DE 2006
E

JANTAR COM POESIA A MOTE



19h00 – RECITAL DE POEMAS PUBLICADOS EM 2006 DE AUTORES COM MENOS DE 50 ANOS



Leitura: Antónia Brandão

Fernando Mascarenhas e

Pedro Sena-Lino.





Comentários: Pedro Sena-Lino.



P oemas de: Afonso de Melo, Alexandre Nave, A Pinto Ribeiro, Catarina Nunes de Almeida, Fernando de Castro Branco, Frederico Mira George, Henrique Dinis da Gama, Joana Serrado, João Habitualmente, João Pedro Mésseder, João Rios, Jorge Melícias, Jorge Reis-Sá, José Félix Duque, José Rui Teixeira, Luís Adriano Carlos, Manuel de Freitas, Paula Gândara, Pedro Sena-Lino, Pedro Teixeira Neves, Rui Lage e valter hugo mãe.



20h00 – JANTAR COM POESIA A MOTE



Poetas convidados: Alexandre Nave, Ana Luísa Amaral (sujeito a confirmação), Jorge Reis Sá, José Félix Duque, Pedro Sena-Lino e Rui Zink.



Preço: Recital de Poesia - Entrada Livre.

Jantar com poesia a mote - 17,50 euros/cada (15 euros/cada "Amigos da Fundação" e Estudantes). Inscrições limitadas. O jantar deverá ser confirmado e pago até ao dia 11 de Dezembro de 2007 às 12h00. As marcações não anuladas depois dessa data são devidas, e para este facto pedimos a vossa compreensão.



A Fundação das Casas de Fronteira e Alorna agradece a disponibilidade e a colaboração de todos os participantes.



Local: Palácio Fronteira, Largo São Domingos de Benfica, 1 - 1500–554 Lisboa.

Telefone: 21 778 45 99 (Assuntos Culturais) Fax: 21 778 03 57

email: fcfa-cultura@netcabo.pt

Inquerito: Coxas

Round-table acerca de coxas e vestidos com a participaçao desejada de Salomé, a Tangerina, a Ana da Sensaçao, a Toxica Hepburn e a Menina-Canudos.


Meninas. Eu tenho uma duvida metafisica.

Encontrei o vestido mais bonito do mundo. E verde escuro, pinheiro, e tem é uma mistura entre uma deusa romana e uma guerreira viking.
EU AMO O VESTIDO. E olhem que eu nao costumo amar materiais que servem de aquecimento prolongado.
Era mesmo o vestido que eu iria usar para RECUSAR o nobel da literatura...


Só que tenho um problema.
As coxas.

Esse magnifico vestido é mais curto à frente do que atrás. Mostra as pernas gorduchas. Se eu tivesse 8 anos seria a menina mais bonita e rechonchuda da escola. Mas como tenho 28 anos tenho medo que na Faculdade de Teologia nao fique tao bem. E além disso fico sempre com aquela ideia fixa (estao a olhar para as minhas pernas).

O que faço?

a) Levo outro vestido e acabo por aceitar o Nobel.

b) Uso o vestido e lanço uma nova moda de presuntos portugueses.

3) Deixo de comer as queijadas e vou fazer a maratona e só compro o vestido ate conseguir as pernas da Audrey Hepburn.

4) Fico em casa a comer chocolates e a chorar porque as pernas destoam do vestido.

5) Fico em casa a comer chocolates e a chorar porque o vestido destoa das pernas.

6) Arranjo uma burka que assim tenho sempre a certeza que vou ficar bem.


Ganha a opçao que tiver mais votos.
A votaçao é livre.

Eu nao

Pois eu nao gostei.
Tambem nao sou obrigada a gostar do que voces gostam, e o contrário claro.

Claro que é impossivel nao adorar a imagem, o actor, a musica. Ate o suor da camisa dele eu gostei.

Só falha mesmo e a historia (que é adaptaçao das memorias da esposa). Se compararmos com o filme de Gus van Sant sobre os ultimos dias de Kurt Cobain, por exemplo, a densidade de Corbijn fica muito aquém.

Corbijn, amigo, se tirasses a historia, mostrasses apenas as fotos e a musica- isso era (para mim) poesia! Assim vendes-se apenas a ideia: live fast die young.

Se calhar porque a ideia do jovem artista morto me assusta. Que nao se pode tocar na inteira perfeiçao das coisas sem ser avassalado por ela.

Prefiro o exemplo do Herberto que envelhece enclausurado ou o Lou Reed que já com esta idade ainda declama e transforma Edgar Allan Poe.

Ja nao posso amar mais homens que se suicidam. As vezes temos de por um ponto final em certas coisas. O Romantismo tem de acabar. Morrer pela arte, entre os braços de mulheres so é muito giro para a companhia discográfica ou para a Editora.

Estou a ficar reaccionária, devo estar, mas tambem gosto de defender os que sobrevivem.

Amo-te Lou Reed por teres a coragem de sobreviver.
Amo-te Gus van Sant por fazeres arte de arte.
Amo-te Herberto por fazeres 77 anos no dia 23 de Novembro.

E amo-te a ti, Meninalimao, por nos encontrarmos e desencontrarmos nesrte mundo.

APETECE-ME

Apariçoes da Autora do Tratado de Botanica

19/11- Passar a limpo " O tratado" para ser entregue, por um mensageiro muito especial, ao meu editor.

20/11- Actuação no Open-Podium no café Lente Festina em Amesterdão, com poemas da Botânica (e outros ainda secretos) em português e neerlandês (tradução do Arie Pos)

22/11- Actuação no Open-Podium de Poesia Luister! no Café Pauze, em Groningen, com alguns poemas da primeira parte da Botânica (em português e neerlandês)

23/11 (de noite) terminar o poema interminável do Porto.

23/11- 25/11- Fim-de-semana poético em Moddergat (considerado o sitio mais lindo da Holanda)

06/12- Inauguração da exposição “tratado de Botânica” de Fábio Lopes e “workshop”: Escrever um poema, salvar o mundo na Escola Secundária de Fiaes (organização do Prof. Jorge Miranda)

07/12 – Presença na Gala de Solidariedade Aveiro FM (Aveiro)

11/10- Sessão de apresentação dos vencedores Hendrik de Vriesstipendium no Grand Theater, Groningen. (Participei com um projecto de um livro bilíngue. Só no momento é que se vai saber quem vai ganha. Está tudo em aberto. Espero não chorar (quer por perder quer por ganhar). Seja como for, o meu projecto, este meu poema ainda em gestaçao, mesmo sem este apoio, há-de sobreviver. Já encheu um caderninho de música)


PS: é pena que a Joana Serrado também tenha alguma coisa extra a fazer até dia 5 de Dezembro, como, por exemplo, entregar o relatorio para a FCT, terminar o horrendo primeiro capitulo do contexto histórico do misticismo em Portugal no século XVII, fazer a transcriçao e traduçao para ingles de pelo menos mais 20 páginas do manuscrito, terminar milhares de trabalhos para a cadeira " Quem tem medo de Mister Causabon?"....

Nao é preciso bater `a porta.

a minha Praça

Aqui irei morrer presa pelo olhar de ninguém

O que e um blog? O que é o teu blog? (III)

Uma moça que se diz desalmada respondeu


Foi por isso, foi por dias em que as lágrimas não secavam de modo nenhum, que o meu blog começou a existir. Sempre havia escrito algumas coisas tipicamente adolescentes: um diário, uns poemas, mas nada de especial. Até que, como resultado de um igualmente típico "broken heart", me comecei a refugiar nas palavras. Inicialmente, em bloquinhos que me acompanhavam na solidão colectivas dos transportes púbicos e depois num blog.


Já teria ouvido falar em blogs, mas não usei o meu para aquilo a que estava habituada a ver (normalmente textos de opinião sobre temas dos mais variados), ao invés disso criei um espaço meramente narcisista, onde textos e poemas de costrução modesta se empilhavam num tom confessional que eu desesperadamente necessitava. Depositava-os no blog com uma noção muito vã de partilha mas que simultaneamente apagava a cobardia do dia-a-dia, a minha cobardia em assumir que de vez enquando queria deliberadaente estar triste. No sensação de mundo podia sê-lo sem cansar ninguém, nem a mim.

O blog permitiu-me começar uma sensação que tinha do mundo muito particular, com algo abstracto e de um modo que não fazia sentido para ninguém. Aliás algo que se mantém: ainda hoje aqui se encontram textos indecifráveis para muita gente e o mais divertido é que eu posso, porque quem me lê eu não vejo. O mais divertido é que posso não fazer sentido para ninguém, mas que para mim eu faça, o mais divertido é que todos os textos que se encontram no meu blog me libertaram de alguma forma e ainda conseguiram algo de extraordinario: maner alguns leitores, a maior parte por uma bem-vinda amizade. Acima de tudo o bom é que posso escreer mal porque não preciso de provar nada a ninguém, não preciso de ser nada diferente, não preciso de ser melhor, pois indubitavelmente isto em vai fazer bem.



E assim nasce uma sensação de mundo, que se propõe exactamente a não fazer nada excepto transmitir sensações que eu vivo. Egocentricamente elaborada para que ninguém tenha de gostar e sinceramente comovida quando alguém por aqui passa, porque passou pelo meu blog e por uma arte de mim que pouca gente ou ninguém conhece.



A minha navegação pela blogosfera é perfeitamente justificável com o exemplo do meu dia de hoje: um dia em que tudo o que me apetecia era estar num qulalquer paraíso para os olhos a ouvir uma boa música, quentinha, aconchegada, mas como não posso começo a clicar desenfreadamente e tudo desaparece. A necessidade de viajar desaparece, porque de certa forma fiz pequenas viagens com paragem em alguns apiadeiros chamados posts.


E uma menina cicia nos nossos buzios para irmos até `a meia noite (to)do dia .

Obra Obscena Adjudicada

contributos obscenos para o desenvolvimento ortografico das poetISAs preguiçosas.

Procura-se Francisco Bairrao (Vivo ou Morto)

Autora do Tratado de Botanica e Outros Secretos procura desesperadamente o seu unico critico literário, desaparecido deste reino (mas nao do meu mundo) há eternidades.


Esta é a ultima (presumivel) fotografia conhecida.



Oferecem-se alvissaras poéticas.


Foto confiscada `a Madrugada

Ela vem cá

Pois é, ela vem cá. Das 11,30 de amanha até as 13,45 (menos 3 horas para a viagem ate Schipol, portanto, ate `as 8h ) de segunda. é o que dar ser filha de workaholic. Nem se quer vai conseguir ver a plaquinha do meu 245 a dizer dhr. J. Serrado. Se calhar é por isso que eu trabalho tao pouco. A compensaçao das geraçoes.

Depois nao se admire que eu e a minha mana
tambem conhecida por



lhe chamemos, quando estamos juntas




de Maúda.


PS: Esta ultima foto é um versao de uma que a menina limao tem aquando dos seus passeios pelas Espanhas.

Declaraçao de Amor

Ele , Ele, Ele disse-me um dia:

nunca te vou deixar. Só quando estiver a revoluçao em curso.

O que é um blog? O que é o teu blog (II)

Aquela que é - agora - diz

e eu pergunto:
o que sao os teus dias? O teu tempo?
O tempo de Alice

O ulmeiro de ninguém

in http://dias-com-arvores.blogspot.com/2005/07/o-ulmeiro-da-cordoaria-1.html

[contributos para uma dendrologia da salvaçao]

Entao, és um ulmeiro de coraçao partido?
Amaste porventura
a minha tilia que caiu na Praça
enquanto eu lia
quase em vulcao
a impossibilidade de
beber
as suas folhas liquefeitas
com o herberto e o eugénio
a jogarem xadrez no
meu umbigo?

Quantos aneis rasgaram o teu coraçao?
Quantos circulos contam a tua eternidade?

Se calhar foi no Sena
que deixaste partir a tua alma.

Só sei que tu passas na rua das flores
tragicamente

e eu dedico-me `a botanica
sem saber sem abrir as caixas
e descobrir o género da
cor.

Ninguém gosta de ti, Ulmeiro.

Ulmus,da familia das Ulmaceae
com folhas alternadas, simples
assimétricas
culminando
num ápice.

Talvez
por serem hermafroditas
com flores perfeitas
mas
polinizadas pelo vento

Ninguém gosta de ti, Ulmeiro,

e placidamente aceitas
que um Machado
te tenha serrado
o coraçao.

Odes

Eu nao queria escrever mais nada antes de terminar a discussao anterior, mas
é impossivel perderem isto.

Nao tenho palavras Salomé. Fico sem cabeça.



in photobucket.com

O que é um blog? O que é o teu blog?

Reflexão Filosófica a partir do blog meninalimao.


(Dedicado a Margaret, Saturnine, Bruno, Ana, HappyandBleeding e a quem se quiser juntar)


Propositiones

Primo:
O meu blog nao é um diário. (menina Limao)

Secundo:
Alguém que me lê e eu não vejo.(Ana)


Tertio:
Guardar o belo
(grande urgência)
do demais banalizado. (margaret)


Quarto (para ti guardei o quarto, naturalmente)
by happyandbleeding


Quinto:
us people are just poems (saturnine)


Sex(t)o :
(terceiro e sexto do Bruno b.C.)
li numa revista francesa de outubro de 1941 que era preciso morrer de amor sete vezes para poder 'viver de amor'.(...)mas, joana, já ouviste algum dos meus silêncios? e os seus tempos? ora, que sabes também tu dos autores (dos comentários)?;


Septimo:

se não tivessemos blogues
não sei o que estaríamos a fazer
agora que nele escrevo
e nele me estão a ler
enquanto outros nos seus escrevem
e que daqui a bocado
vou ler.

enfim, não a mesma
mas uma outra
merda de sempre.

se não tivessemos blogues
eu não diria merda
com tanto à vontade.
é que não sou rapariga
para tanto. [ Ode ao Blog num cicio de Salomé]

Comentário


Aviso
Vou fazer a minha análise filosofico-escolastica destas proposicoes, infelizmente, aos pedacinhos, por motivos "profissionais"... Obrigada pelas vossas (re)accoes. Assim vale a pena bloggar.

Hoje apetece-me amar alguém para sempre

in photobucket.com


diz-me,
por favor
que és um moço
respeitável
e andrajoso
e eu amar-te-ei para a eternidade


PS talvez porque na minha adolescencia estive seriamente apaixonada por um Faneca

tratado de botanica segundo aquela que É

Tratado de Botanica segundo

Eu sou eu – agora – daqui a pouco não sei.

Se eu fosse um gelado seria

O que dirá a menina limao disto...

Open-Podium

parece que a moda veio da América, mas, na realidade, o que se juntou no café

Pauze

na quinta-feira passada, não foi simplesmente uma moda. Foi uma tertúlia, ou melhor, uma declamação livre de poemas...

Cada um que quisesse declamava. Eu, que tinha entrado lá por acaso, para fazer tempo, fiquei deliciada.

Velhotes com as suas edições de autor, um travesti cinquentão, poetas a declamarem em groninguês, e, para não faltar, uma portuguesa desterrada, com uma pronúncia horrivel (mas que aqui é considerada charmant), também deu o seu contributo - das janelas fechadas (over de afgedichte ramen). Para a próxima estou obrigada a declamar em português e neerlandês.

Cada 4a quinta-feira do mês. O evento chama-se Luister! (Ouve!)

E de repente

as minhas pernas mereceram um poema.

( na blogosfera circula gente muito estranha...)

Mesmo assim, ruborizada,
nao sei se devo agradecer
ou ficar escandalizada.

Tratado de Botanica segundo HappyandBleeding

.

e ele disse: os teus cabelos

T.B., Quasi Ediçoes, 2007

- este é o emaranhado da minha vida.


*

2.

trago a boca a arder
em crisântemos
para exaltar os sulcos
do teu corpo.
(esquece a metafísica)

dá-me uma luz
que me estilhace
irreparavelmente.



A arte de rematar (sentido masculino e feminino) a Botanica por HappyandBleeding

A autora da Botanica enquanto leitora num Jardim

Esta noite dormiria mais perto do céu

se tivesse conseguido montar a minha nova cama ikeiada.



assim, tenho de mais um dia dormir no chao, por entre barras de ferro....

Noorderlicht

Hoje tornei-me uma mulher adulta*

Mandei um e-mail ao meu Editor a perguntar se ele estaria interessado em ler a continuaçao do Tratado de Botanica.

A outra alternativa era mandar a minha mae a Famalicão com o dito cujo. E eu atrás da maquina de lavar do neo-Realista a chorar baixinho.



PS: Acho que, no entanto, nao voltarei à caixa de correio tao cedo, com medo da resposta.

* Acto também conhecido como morrerdeimproviso por dentes-de-leao.

A bofetada de António Gregório

in photobucket.com



Eu ando a escrever um poema (para mim um poema é um livro) sobre a cidade que escolhi para morrer, Porto, há cerca de 7 anos. Sempre que se aproxima Novembro penso assim: é agora. Pois a 23 de Novembro há uma Saturnalia na vida de qualquer poeta, e esse poema precisa de existir apenas para o dia 23 de novembro. Pode ser que 2007 seja o meu ano.

Entretanto fui escrevendo outros poemas (outros livros) e aquele nunca mais o consegui terminar. No entanto, esse poema era o único que eu imaginava ser o meu debut na literatura. Nao aconteceu, coube `a botanica.

Eu tenho grandes delirios com este poema. Uma noite destas sonhei que estava a explicar a alguém como esse poema ia transformar a literatura mundial.
Eu acho agora que o interlocutor desse meu auto-panegirico seria o autor do Diário Docil (nao digo do American Scientist porque o Neo-Realista tem-se portado mal e ainda nao mo trouxe)

Eu- Eu estou a escrever um poema magnifico...
Ele- Conta, conta...
Eu- Vai arrasar com os géneros literários convencionados...
Ele- Sim?
Eu- Nunca se viu
Ele- A sério?
Eu- É um poema, mas tem narrativa. Nao é prosa, mas é poema.
Ele- Será prosa poética?

E eu levei uma bofetada, como quem le a Ofelia.

Mesmo assim, ainda nao acho que o meu poema por fazer seja prosa poética. Como nao acho que o diário de António Gregório seja um punhado de contos. Passos em volta, sim. Nao sei. Ainda sinto o ardor da bofetada.

Nolo contendere

George Frederic Watts

Life's Illusions 1849
N01920 painting

Há quanto tempo ando eu à espera dum POEMA?

"A Poesia merece-me um profundo respeito e o acto da escrita, que a ela diz respeito, entendo-o como um labor de aplicada e fina emoção, que sublima e enreda pelo toque da criação, pelo simbolismo das palavras, pelo seu uso melódico, harmónico e rítmico, pelo desvio a todas as normas codificadas, pela criação de uma nova realidade onde aposta a imaginação encarnada em imagens e símbolos. (...). Não há palavras poéticas, há sim palavras exacta que conseguem sugerir a emoção. É isto, sim, a emoção. (...) A emoção que nos faz agarrar num poema e fazer dele um ponto de partida e de chegada, que faz transbordar um mundo inimaginável dentro de nós, que se torna uma jóia cada vez que relido, relevando um brilho diferente. Um poema é um mundo inesgotável pleno de cintilações. Chamemos, pois, ao discurso poético, a ressureição da linguagem emotiva. Ser poeta é um estado de graça. E á interrogação se o poeta nasce ou se faz eu responderia que as duas coisas. Quero com isto dizer que a sensibilidade não é distribuída a todos por igual. E que esta é fundamental para a adesão à poesia. E que nem todos têm o dom da emoção ou das emoções. Mas parafraseando Ruy Belo «a poesia é uma coisa que também se aprende«. Isto é: o exercício da leitura, o despertar do amor pelas palavras, o caldeamento do seu peso, a vulnerabilidade da sua textura, é uma aprendizagem para quem tem o dom que, por si só, não constrói o verdadeiro poeta. Com isto pretende dizer-se que nem todos os que versejam atingem a estatura «divina». Mas o versejador não tem o seu lugar? Estaremos aqui a depreciar aqueles que se dão ao prazer dos versos porque necessariamente gostam das palavras e de dizer-se? Naturalmente que não. Quem verseja tem o seu lugar e tem todo o direito de se dar a ler. E quem sou eu, afinal, para achar que não haverá destinatários para os seus escritos? (..) Das pessoas que escrevem versos nem todas chegarão a ser poetas. Por dentro das palavras há que descobrir, por vezes debaixo da cinza, uma chama, uma cintilação, um brilho. E por mais que nos esforcemos muitas há em que, ao correr de todos os versos, nada transborda E por mais que publiquem ficarão sempre versejadores. (...) Outros há que dominam a técnica. Os acentos estão no sítio, a métrica perfeita, a rima soante ou consoante surge no local próprio. Mas só isso. Que é pouco. Que é nada. Por tudo isto há que chamar as coisas pelo que elas são. O seu a seu dono. Sem medo de exclusões, sem atitudes classistas, sem arvorar em mentor. Apenas pelo respeito aos Poetas. Pelo Amor à Poesia. Pela defesa da qualidade, pela dignificação das palavras. E os versos continuarão a ter o seu lugar. Os versejadores também. Há quanto tempo ando eu à espera dum POEMA?

MARIA AURORA HOMEM


Há quanto tempo eu ando `a espera da Aurora Boreal?

Tratado Segundo Saturnine

Eu estive aqui a tentar reproduzir os apontamentos da Littleblackspot sobre a Botânica, mas isto realmente é complicado, mais vale mesmo verem a beleza da página dela.
E mais, resolvi terminar com aquele tirada (mesmo ao gosto dos meus desvios novecentistas ) dos epitáfios incompletaos.

Os apontamentos à Margem da Botânica, como a Limão, Tóxica, Ana Filipa, Salomé, Littleblackspot e, agora recentemente, uma Alice, fizeram, acaba com o estatuto de epitáfio.

São novos tratados. Estão vivos. Completos. Per-feitos.

Este é o Tratado segundo a Saturnine

Dag, Yme . Wanner gaan we poetische lunchen?

A contribution to a poetic lunch with Professor Yme Kuyper, sucessor of our Saudoso Theo van Baaren.



Woningloze

Alleen in mijn gedichten kan ik wonen,
Nooit vond ik ergens anders onderdak
Voor de eigenhaard gevoelde ik nooit /
een zwak,
Een tent werd door de stormwind meegenomen.

Alleen in mijn gedichten kan ik wonen.
Zolang ik weet dat ik in wildernis,
In steppen stad en woud dat onderkomen
Kan vinden, deert mij geen bekommernis.

Het zal lang duren, maar de tijd zal komen
Dat vóór de nacht mij de oude kracht /
ontbreekt
En tevergeefs om zachte woorden smeekt,

Waarmee 'k weleer kon bouwen, en de aarde
Mij bergen moet en ik mij neerbuig naar de
Plek waar mijn graf in 't donker openbreekt.

J. Slauerhoff


Nao me atrevo a traduzir pois este Senhor, Slauerhoff, é o responsável por termos o Arie Pos em Portugal.

hoje diante de mim fez-se um poema

Afzinkbare brug

Flip

Decobri o flip
Isso pode mudar a vida de qualquer um que deteste acentos e coisas do género.
Acho que uma nova Joana vai surgir no horizonte...

Dag, Rense!

Er is een stad onder de stad. Ik
en mijn schaduw.

Eens voer ik op een lek geslagen boot.
Dook onder, daalde af en vond een poort.
Daar zat een nimf met lange, rode haren.
Ze zei: Waar bleef je toch?
Ik heb zo lang op je gewacht.

We ijlden koortsige nachten weg,
dronken de roes tot braaksel,
dobberden in het neon van de stad.
Dagen helder als vloeibaar ijs
met koudvuur van het vaste weten
dat zwart zo diep moet zijn.

Ik ben gegaan, zij is gebleven.
Iedere nacht hoor ik haar radeloze stem.
Laat me slapen, voor altijd slapen.
Nooit zul je me meer zien,
schepen vertrekken weer
naar verre oorden.

Nu staar ik uit het raam, gestaag
valt miezerregen.
Roodborstje wat ben je mooi!
Hoor het lied der zilvermeeuwen
over lang verlaten havens.

Rense Sinkgraven

O poeta Oficial da Cidade de Groningen!

I promise to translate this poem when I finish the 1st Chapter of my dissertation.

Da Segunda Altercação e da sua resolução

Gosto muito deste computador porque dá para pôr estes acentos todos e ççççççççççç
Não sei porque não dá do meu escritório.

A meninalimão mandou-me um e-mail a dizer que eu fui muito violenta com ela, e que não era assim. Claro que não é assim, mas se calhar alguém me interpreta literalmente? A uma quasi-poetisa, mística em part-time, teóloga por vocação e tonta por natureza?

Afinal, interpretam a meninalimão. E a tangerina. E o Ariezinho.

Toda a gente tem medo que eu perca a menina limão, porque se ela desaparecer da minha vida, a Autora também volta ao sítio donde esteve escondidinha estes anos todos (no peitinho quentinho do Neo-Realista, meu Amado Nicolau Cansado, do qual tenho tantas saudades e que está a caminho para Groningen, hoje, depois de me ter prometido comprar a Vertigem e o American Scientist, e, querido, espero que tragas dinheiro, que eu deixei os cartões no meu escritório, naquela gavetinha para coisas importantes, tão importantes que ficaram lá presas, e só tenho 7 euros e nada no frigorifico -para alem de umas saladas putrefactas para comer, além de ter problemas com as chaves, bem sabes que não consigo abrir a porta intermédia, tenho sempre de esperar por qualquer um que consiga abrir a porta- todos menos eu).

Sem menina limão, (= Leitora) não há carochinha joaninha (=Autora). É a revolução Coperniciana da Escrita. Até o meu Neo-Realista está a escrever uma tese sobre isso.


Mas foi um arrufo, que foi resolvido com um longo telefonema que a Faculdade de Teologia teve o favor de patrocinar (e por causa dele ia passando o fim de semana lá trancada com o alarme a ensurdecer-me), e já somos amiguinhas, sempre fomos, e eu amo muito a meninalimão e a tangerina.

Vou fazer um poema com a tangerina, se ela me conseguir aturar, e vamos ser felizes para o resto da vida.

Se eu já não tivesse prometido casório com o Neo-Realista quando o Bush invadir o Irão (e nós vamos para lá servir de escudos humanos, e os meus poemas vão ser a nova marselhesa iraniana - e eu, de burka, tão sexy) casava contigo Menina Limão. Se eu um dia for lésbica (ainda tenho a esperança disso, e o Neo-realista apoia participativamente essa viragem) é contigo, é contigo (e com a Tangerina, e com a Tóxica e com a Rabaneta e aoutra Ana Fiipa que de vez em quando passa por cá, pode ser?)

O problema reside no facto de eu não saber esses vossos códigos da internet. Aqueles bonecos que vocês fazem quando estão aborrecidos, contentes, irónicos... Eu cá só conheço mesmo a pontuação.


Mas prometo aprender para me tornar mais descodificável. ¡¡¡¡¡¡kkk¡¡¡¡¡


Estive a pensar e o problema vem detrás.

Um dia destes estávamos a jantar em Penafiel (O Ariezinho, o Neo-Realista e eu. Havia também um empregado de mesa que se juntou à conversa. Era ucraniano e tivemos uma interessante discussão linguística sobre à volta das palavras, mas isso é um tique dos tradutores. Uma vez -outra história estava noutro jantar - e eu até nem sou muito social, praticamente estou a descrever todos os jantares importantes que já tive mas desta feita com tradutores. Eles estavam sempre a dizer piadas à volta das palavras. Foi giríssimo. O meu neerlandês é que não dava para entender muitas delas.) Adiante. Neste jantar, eu procurei saber a opinião do Arie acerca do segundo Tratado que escrevi, a continuação da Botânica. O meu Neo-Realista diz-me : é desconcertante (e passou a palavra para o Arie. É que o meu Neo-Realista tem a ingrata função de ser o meu espelho. Basta uma duvidazinha no ar, um tom mais agreste, e eu, que nem menina mimado, rasgo tudo e acho uma porcaria e choro, e culpo-o por ele ter interrompido o meu poema. Temos um acordo táctico: até eu acabar, ele vai sempre dizendo: isto é magnífico, maravilhoso. Depois de tudo feito, ele recolhe-se (porque se eu tivesse ao lado dele estava sempre a seguir os seus olhos e dizer-lhe percebeste isso, estás a ver aquilo, girando-lhe a cabeça e tudo, ele assusta-se!) e, por fim, (estávamos no recolhimento do neo-Realista), ele diz: ahn...temos de falar com o Ariezinho. E então é o Ariezinho que diz se é poema ou placenta seca aquilo que brotou da vossa amiga.


Voltemos ao jantar. Estávamos portanto a falar do Segundo tratado, o Neo-Realista diz que é desconcertante e passa a palavra ao Arie. (Eu já lhe tinha mandado 2 versões do tratado e ele nada). Certas passagens não fazem sentido - diz-nos o bom do Arie. E eu lá explico, a "história" do poema (que aliás, até já estava simbólicamente no prólogo). E eles os dois, depois, exclamaram: ah, é isso! Então está muito bom! (Bem, não sei se disseram muito, mas gostaram...)Pena que não se entenda.

Moral da história: Isto acontece-me muitas vezes. Acho que é um problema que tem a ver com a ortografia. Eu também não tenho paciência para a ortografia, já nem vejo mesmo o que está certo ou errado. A ideia, a ideia, a ideia (afinal de contas, a minha formação filosófica vem sempre ao de cima).

Vou tentar tornar-me mais clara e distinta.
Esse é o meu objectivo para 2007/2008.

Convosco para sempre, Amem.

Quatro Minutos. Tres geracoes. Dois filmes. Um poema

Como eu nao tenho mais nada que fazer aqui em Groningen (depois de uma aula Teoria da história: quem tem medo de Mister Causabon? da qual eu nao fiz os trabalhos de casa, aldrabei sobre o livro que nao terminei de ler e prometi-me a entregar o 1o capitulo e um essay ate terca-feira- isto é, 40 páginas letra 10 espaço simples- antes dos teologos a serio irem para a fanfarronice em Jerusalem) achei que merecia ir ao cinema. Climates deve ser demasiado soturno (Geralmente só o nome e uma imagem bastam `a minha intuiçao, mas para esse filme tive mesmo de ler as sinopse, e achei que nao era aconselhável para o meu humor) fui aos Vier Minuten, o filme fetiche alemao.

Rendi-me tambem `a vox populi. Apesar do ritmo binário dos filmes em que há um treinador bruto e um treinado ainda mais casmurro, apesar de todos esses momentos previsiveis, aparece também (se nao, nao seria um filme alemao) a penitencia do nazismo nas novas geracoes. Agora, a geracao vitimizada, encarcerada, literalmente, é a nossa. Talentosa e enjaulada pelos pecados dos outros. A geracao actuante é a coeva ao nazismo, a que assistiu, colaborou e ainda nao cauterizou as suas dividas. Essa é a geracao que ensina, que aperfeiçoa. Os maus da fita sao mesmo os baby boomers, cheios de expectativas para os filhos, por eles próprios nao terem tido pais, incestuando-se assim geracionalmente. O que salva, a todos, é a cultura. Os alemaes dizem: podemos ter cometido atrocidades- para os os outros e , especialmente, para connosco próprios, mas lá que somos cultos somos! E há Schumman, Beethoven, Bach a provarem isso. (Infelizmente, para meu desagrado, nao puseram Wagner. Mas é compreensivel. Seria cliché, e este filme quer dizer o mesmo de outras maneiras). No entanto, inesperadamente, tal paradoxal familia Von Trapp, a nossa geracao mostra que a cultura nao é nacional. É sentimento. E isso diz-se de todas as maneiras, com todos os sons, de todos os modos.

Valeu pela mensagem e por aquele rosto ensanguentado. E uma velha, velhinha, tipo avozinha que ela própria pode ser o lobo mau.





E tudo isto me fez lembrar nos meus poemas de Berlim. Vivi um semestre em Berlim. Foi ai que comecei a detestar o branco, a neve.
Lembrei-me da Menina Toxica e apeteceu-me por aqui um poeminha da minha juventude berlinense, escrito após ter visto um filme que tambem muito me impressionou, nessa altura, em 2001, sobre outros conflitos,com o mesmo andamento, mas, infelizmente sem tanta esperança.A esperança vem pela musica, nao pela palavra. E para isso bastam apenas quatro minutos.

Die Unberuehrbare






V
Às vezes sinto-me
unberührbar
como se espartilhasse em mim
uma alemanha interior
uma alemanha fendida
em pedaços intocáveis e
agressivamente
enrugados
que nem solos de saxofones prepotentes

Às vezes
admiramo-nos das janelas sem fundo
porque elas nos sussurram
e nos sufocam com as suas intransigências

Ou às vezes
espera-se
(porque ele vem)
o solilóquio da morte fundida e perdida
que se vai carcomendo
e desvanecendo
à medida que as escadas azuis
de Greifswalderstrasse
se vão deixando
se vão exagerando
neste contínuo gerúndio do contrabaixo

E, nesse momento,
algo me deixa
unberührbar

[ Die Unberührbare ]

Da Primeira Altercaçao com a Menina Limao

Eu sabia que na Blogosfera nem tudo eram rosas, e eu, farta de duvidar se me contento com rosmaninho, fui caindo em todas as ilusoes. Felizmente. É bom sabermos que nao estamos imunes `as ilusoes e `as lágrimas.

Primeiro (In principium erat verbum) ou uma miragem junto ao rio. Era só mesmo uma miragem- mas felizmento o desidério nao murchou...

Depois foi a menina limao. Eu mandei um postal para a menina limao, escrito a cor de rosa, com uma tinta que só os limoes sabem ler, a convida-la para dar sumo `a minha vida. Eu queria mesmo encontrar a doçura no nome dela. Se encontro nas Azedas, entao nos Limoes nao seria tao dificil...

Ela disse que sim, e entramos nas adegas (atencao aos fariseus da noite, isto é uma referencia biblica,Cant. 2:4), de mao dada, pela luz. E tudo estaria bem, se a menina limao nao quisesse agora riscar, rasgar, cortar a passagem dela na minha vida. Ela pede-me que eu a retire do meu (que ja nao é meu, ja é de todos) daquele poema. Como é que eu posso, resignadamente, retirar um fruto `a minha Botanica? E a menina Tangerina, do Sindicato dos Citrinos, apoia esta decisao, ou melhor, esta cisao.


Nao pode ser, menina limao, nao posso retirar um verso ao meu poema, uma cena tao importante da minha vida. Minha que se torna nossa vida. Ai é que esta a questao. A menina limao tem direito `a sua vida, das maneiras que ela quiser ressuscitar. E para isso, tenho eu de a retirar do meu poema? Se fosse apenas da minha vida, eu aguentava, mas do meu poema, do poema ao qual eu própria sou submissa? Que nos uniu e agora nos separa?

Citroen (sim, agora és o citroen, o carro-limao, pois ela agora já nem me trata por joaninha nos mails...)

Menina Limao. Algures houvera falado da Ana Luisa Amaral, da P.D. James e da relaçao do poema com o crime, e parece agora que me deparo com um caso prático, um caso laboratorial, em que eu cientista poeta tenho de deliberar o veredicto e inocentar o resto do mundo. Eu quero-te no meu poema, na minha vida. (Minha Deusa, nunca cheguei a estes termos com os namorados, e agora estou a falar isto para um fruto!). Nao te quero retirar das fotografias, como Estaline fazia com as suas lembranças de um pretérito mais-que perfeito nunca conjugado.

Quero-te na minha vida com a Tangerina. Sem te ferir, sem te desflorar, sem te cortar, como este pobre limoneto da wikipedia. O mesmo vale para as minhas outras meninas. Quanto aos rapazes, ainda nao sei muito bem. Penso nisso amanha(como a Scarlett o''Hara, Em Tudo o Vento Levou).

Acho que ja expus a minha defesa. Estou preparada para as alegacoes finais.





PS: Espero que vejam nesta mensagem um arrufo de pombinhas! Eu sou assim- derradeira, tragica. 'é de ouvir tanto Rachmaninoff. (bem tem razao o meu naomrado neo-realiata de proibir esses contra-revolucionarios la em casa)

Fotos da Apresentaçao e Exposiçao do Tratado

Legenda: O rapaz que está na segunda fila, de preto, é o Fábio, o fotógrafo da Exposiçao. Há um citrino algures por ai...





Legenda: Eu sou a tonta com as maos no ar. (Clemencia? Clemencia?). O Arie vai na onda. Uma luz celestial ilumina o vereador da Cultura. Estará ele a contemplar os bicharocos do Fabio expostos na parede?... A menina limao estava na mesa mas escapou-se da foto a tempo!

O que irei fazer com este blog?

Afinal, o que é que eu quero com este blog?

Nao sei quem é este eu lirico, ou melhor, sou eu, sou eu e simplesmente eu.
Joana. Claro que há a Joana e a Autora do Tratado de Botanica, mas essas duas nunca se separam muito uma da outra. A joana tem muito orgulho, ou melhor, respeito, pela Autora do Tratado de Botanica, e sente que nunca esta `a altura dela. A joana sabe que é a autora do Tratado de Botanica, mas como contém em si (a presunçao de) toda a mágoa do mundo (e ainda por cima carrega pesadamente a Autora do Tratado de Botanica), acaba por ser uma tontinha, deslumbrada com os clips do seu gabinete, mas é a Autora que nesses clips ve a salvaçao do mundo. Do mundo da Joana ou da Autora?
Somos apenas uma. Um dia a menina Tangerina disse-me que foi criando as suas personagens `a medida que sentiu necessidade de fazer coisas difrentes. Nao sei, por exemplo, se a a Menina Limao se dissocia da menina que está no seu BI.

A joana e a Autora do Tratado de Botanica sao a mesma. Mas enquanto a Autora do TB está sempre `a procura do sublime, é a Joana que tem de fazer a traducao dessa busca para o papel. A joana é tao desleixada que nem tem brio nas coisas que escreve, nao as aperfeiçoa, nao as trabalha. Nao sabe onde esta o til, nem sequer o procura.
Fa-lo, como se fosse uma ordem de alguem que tem um bocado de medo. Que chatice a Autora do TB ter nascido no corpo da Joana. Por isso, se calhar ela nao vai ser mais nada, para alem de Autora do TB. E a Autora do TB que tem tantos poemas na gaveta.... A autora do TB gostava de se casar com um editor, que lhe roubasse da gaveta (daquelas que estao numa mesinha de cabeceira, com penico, em baixo) e lhe corrigisse os acentos, a ortografia e editasse sem ter de passar sequer de passar por mais nada. Mas a Joana, que é namorada por um Neo-Realista, é a ela que cabe isso tudo. Rever os acentos, procurar um editor, prostituir-se nesta vida literária... Ainda a semana passada a Joana esteve a preparar, juntamente com o seu Ariezinho e a mae, um projecto literario para a Autora do TB poder continuar a existir. Todos nós na minha familia, tirando talvez o namorado neo-realista, gostamos muito da Autora do Tratado de Botanica. E por isso aturam mais facilmente a joana, que tem uma tese para fazer sobre o extase mistico da experiencia do nao falar.

A joana gostava de ser muda.


A Autora do TB parece um pavao.E lá tem a Joana de a aturar, de dizer as frases que ela lhe dita.

A joana tem receio que a Autora do TB tome conta deste blog, e a Autora do TB receia o contrario.

Nao sei muito bem o que vamos fazer com este blog. O livro esta praticamente vendido, duvido que façam uma segunda ediçao. Houve quem profetizasse que a Autora do TB nao conseguiria escrever mais nada (um dos jurados do prémio). Ao que esta respondeu: tenho mais cinco livros na mesa de cabeceira (`a espera das núpcias com o Editor). A joana sorriu, amedrontada, para si propria (nao vai haver mais nenhum livro. Tudo está horrivel e ela nao se apercebe disso). No entanto, a Autora do TB anda pela poesia, orgulhosamente desterrada, sem ler a sua geracao, `a procura de coisas que a joana tem medo. A joana foi obrigada a vir para este mundo de blogs pela Autora do TB. A joana gostava de ser como a Autora do TB. De ser a mulher que ressuscita de quarenta maneiras em flores. Mas a Joana olha para todos os outros poemas que escreveu (e que a Autora do TB ainda nao se apercebeu, ainda nao se fez autora deles) e acho-os completamente ridiculos e mediocres.

Nao sei se vou, se vamos transformar este blog num espaço llansol,`a custa nao de uma escola, mas da pobre joana, da mae da joana, do professor-de-neerlandes da joana, ou de porventura alguma amiga triste que ela encontre nesta blogosfera estranha.

A joana nao tem paciencia para escrever blogs. Mas a Autora do Tratado de botanica agora quer recuperar a sua genealogia perdida (e futura) agora quer ler Miguel Soares e seja quem for que lhe apareça no caminho para fim de avançar nas labaredas da poesia. A joana contentava-se a ler Manuel de Freitas, o homem que lhe apresentou o rosto, na altura que ela mais o desejava, mas a Autora do TB, apesar de advir da vivencia herbertiana, do poeta sem dinheiro e que pernoita nas tascas, sabe que é uma mulher e a condicao desses magnificos poetas sem qualidades pertencem ao mundo que nao é dela. Mais do que uma poetisa (sim, feminino do muito singular), a Autora é autora, com a no final,uma mulher. Nao frequenta tascas nem as prostitutas. Nao bebe. Nao fuma. Vai `as matinas da Hervormde Kerk, porque lhe apetece desafiar Deus ali no seu território. Mas destranca-se histericamente dessa "caixa de costura"" em que os Pedro Mexia a encerram. Nao é vestido nem botao. E meia-calça de Inverno.

A joana, essa, tem de arcar com tudo, tem de escrever, tem de ter a lucidez, tem de se arrastar para a literatura ( e há coisa mais horrivel que a prosa?), tem de ler para ensinar a Autora a ser humilde.

Por isso, e pela esperança de encontrar novos leitores, que ajudem a joana a carregar a Autora do Tratado de Botanica (e dos Tratados que estao na gaveta, por cima do penico, `a espera dos esponsais editoriais) escrevo, escrevemos este blog.

A menina Tangerina mandou-me uns magnificos apontamentos `a Botanica. Hoje, a Autora do TB nao está, só a joana. E essa só se sabe lamentar o tempo todo. Hoje nao vou por os teus apontamentos. Nao sei explicar porque.

Peco tambem desculpa ao happy and bleeding por nunca mais ter escrito nada. Gostei tanto do teu site. Ao contrario de ti, nao consigo morrer de improviso. parece que é uma morte constante, que sinto sempre : estás a morrer, estás a morrer. Gostava que me ensinasses a morrer de improviso.

Parece que estou como os electrodomesticos daquele diario docil : desligadados das tomadas por causa dos trovoes. Tambem eu, Antonio, anseio pela mudança da hora.
E seria uma centopeia, ou uma joaninha?

Silesius droomt

Cees Nooteboom

SILESIUS DROOMT


Dromen zijn waar omdat ze gebeuren,
onwaar omdat niemand ze ziet
behalve de eenzame dromer,
in zijn ogen alleen van hemzelf.

Niemand droomt ons terwijl wij het weten.
Het hart van de dromer blijft kloppen,
zijn ogen schrijven zijn droom, hij is nu
niet in de wereld. Hij slaapt binnen en buiten
de tijd.



De ziel heeft twee ogen, dat droomt hij.
Het ene kijkt naar de uren, het andere
ziet er doorheen,
tot waar de duur nooit meer ophoudt,
het kijken vergaat in het zien.

Agora a tradução a sério, do Arie Pos, que a minha estava lamentável. Até nos meus próprios poemas cometo erros. Mas que se pode exigir de uma poetisa que se dedica à mística? Não está ela própria acima da gramática???

Silésio sonha

Os sonhos são verdade porque acontecem,
falsos porque ninguém os vê
a não ser o sonhador solitário
nos seus olhos tão somente seus.

Ninguém nos sonha enquanto o sabemos.
O coração do sonhador continua a bater,
os seus olhos escrevem o seu sonho, agora
ele não está no mundo. Dorme dentro e fora
do tempo.

A alma tem dois olhos, é o que sonha.
Um olha para as horas, outro
vê através delas
até onde a duração nunca mais acaba,
onde olhar se transforma em ver.